Суета
Рассветы раньше грезились.
Забот горящий фронт.
Кончается поэзия,
когда идёт ремонт.
А, если и захочется
создать что поутру,
мозги мои полощатся,
как тряпка на ветру.
Отвлечься нет возможности
и вдохновенья нет.
На должности, на должности
кончается поэт.
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
